Escritor das Horas Vagas

Um lápis em torno da mão
Redescobrir-se é a missão
Vejo-me só, sem inspiração
Um escritor das horas vagas, solidão...

Relembro da paixão, do amor
Exercito a memória, há dor
Acorda o coração, há sabor
O corpo responde... Surge o calor...

O lápis viaja pelo papel
Palavras viram oração no meu céu
Retira-se do rosto o véu
A poesia ganha sabor... Mel...

Então o sorriso se faz presente
A poesia ganha contornos, simplesmente
E eu me vejo vivo novamente
Porque há muito amor no ser... silente...

E com um lápis em torno da mão
Retorna ao ser a inspiração
Esvai-se a penumbra da solidão
O escritor das horas vagas tem coração...